TU Y YO SOMOS TRES

Medianoche en el jardín de los sueños de Martina y Papá enciende su polaroid mental, esa que le regaló la vida la tarde-noche en que ella nació, cuando la luna se eclipsó para dar paso a mi nuevo satélite guía. Tan lejos, tan cerca, no recuerdo nada más allá de sus ojos recién llegados a mí. Ni una palabra descrita desde hace un año, ni un gesto, ni caricia alguna que resuma el devenir de aquel principio de un todo infinito ya para siempre.
Dicen los ojos de mi niña antes de ir a dormir, que en mis manos está la verdad de su caminar, y que tam sólo en mi felicidad y en la superación de mis futuros tropiezos, encontrará la paz antes de poder dormir tranquila, ajena a cualquier explosión. La quiero tanto que no se como voy a poder expresar jamás cada uno de mis momentos con ella vividos. No se donde está el norte si ella no marca el sur a mis espaldas, y se borraron ya de cuajo mis malos pasajes. Los charcos donde habitualmente me hundía, parecen pistas de un alegre patinar  congelado. No soy yo el dueño de mis sentimientos, pues ella marca mi partida y mi regreso a casa con la mejor de las sonrisas. Y lo dice el príncipe de las frustraciones. El intrépido buscador de tesoros repletos de hastío y malos modos. No soy más que el prisionero feliz de su corazón, y vuelo a cielo abierto cuando abro la puerta y veo su rostro buscando la sonrisa de mi cara, que se dibuja ya sin apenas esfuerzo. No soy yo, pequeña mía es papá, un nuevo personaje de cuento recién creado para la ocasión y que te protegerá del villano que venga a interrumpir la más dulce de las canciones, que es tu respirar en mitad de la inmensa noche que baña el verano más abrasador.


No encuentro los malos momentos predichos antes de tu llegada, ni en los ocios prohibidos ni en los rescates del fondo de mis sueños perdidos. Te tengo a ti y no recuerdo mi hogar sin tu brillo, ni mi cama sin tu imagen mental al fondo del pasillo. Me llenas tanto que me desbordas y ese amor que va brotando de mi cavidad amorosa, se convierte de nuevo en más amor que rellena mis causas perdidas y mis luchas constantes por sobrevivir a la vorágine de la ciudad, al malévolo plan que la sociedad se empeña en tejer para destruirnos. Pero yo tengo un niñaaque me abre sus brazo al volver a casa y me llena de aire. Ese oxígeno vital que nos llena cuando escapamos del trabajo y abrimos las ventanas del coche para que entre su ráfaga mientras la música se esparce por el cielo; igual que el descubrirnos perdidos en mitad de la noche y comprobar que todo sigue igual, que no estamos soñando nuestra felicidad y que tan solo eres un poquito más feliz si cabe que antes de conciliar el sueño. Te quiero desde tan adentro que no se la procedencia de ese latido. Solo se que te noto desde lejos y que no estoy bien si tu tropiezas en tu breve caminar, pues así me juré amarte y no conoceré jamás parcela alguna en la que avanzar, si tu no me sigues al unísono de mi torpeza y mi humildad a partes iguales.
Por eso me esfuerzo a ser mejor, no el mejor de todos, no. Sino un hombro amigo cuando la tormenta nuble tus preciosos ojos brillantes, y un parque en el que pasear para dejar atrás malos momentos. Me conformo con quererte de esa manera que me prometí hace mucho tiempo ya,  como para saber dejarte volar llegado el momento, pero disfrutando siempre y para siempre de nuestros momentos juntos, sin más prisas que ninguna y dejando el estrés y la ansiedad en la alfombra antes de entrar a casa. Pisar bien fuerte las malas vibraciones en ella, y entrar a vivir de contigo y de ti, aprendiendo a querer más si cabe y a compartir todo  lo que a mi me enseñaron antes mis padres, cuidando y disfrutando de mí, y dejándome partir llegado mi momento.


Ahora te prometo dejar de ser como soy de puertas afuera y darte todo lo que tengo piel adentro. Una persona que te dará el corazón para que no sufra el tuyo si se diera la ocasión, y todas las risas que me prohibí para no aparentar tanta felicidad, para no malgastar con mi alegría todas las causas perdidas. Me he sentido tan lejos de mí mismo sin ti, que ahora me parece mentira todos aquellos momentos en busca de ese algo que llegó en forma de bofetada aquel día, sin saber si quiera donde iban mis pasos, tan solo que debía estar allí junto a tu mamá, junto a tu salida al mundo, viéndote nacer y acariciándote el resto de mis días. No dejaré jamás de quererte, aunque te vea tropezar dejaré que lo hagas para que no seas esa mariposa que nunca va a salir del caparazón que la protege del mundo. No. Toda mi sinceridad va en estas líneas, en las que necesito explotar mi sentimiento hacía un año lleno de miles de cosas. De risas y lágrimas de felicidad. Pero también de luchas internas y intentos de abandono del raciocinio. De disputas entre el bien y el mal, pero sobretodo de superación y revancha. Una revancha a los que nunca creyeron en el porqué de las cosas y al egoísmo ajeno a nuestra única verdad. Las vidas se unen por alguna misteriosa razón, se disfrutan y se sufren. Pero ante todo la familia es la única respuesta a todo lo que uno aspira a ser en la vida.


No soy la mejor persona del mundo ni me esfuerzo a serlo. Soy un animal humano lleno de defectos y algunas virtudes, pero en el día a día y en la manera que tienes de ver y crecer ante la vida, va a ir borrándose cada vez más mi lista de contras, porque los pros se los estarán comiendo para cenar. En una mesa llena de luz, de amor y sobretodo felicidad.  Donde tú y yo, para siempre seremos tres.


Te quiero mucho.  Papá

  CAPRICHO DE LUNA

Aquel Dia, se fue llorando verdades

y regresó cada una de mis noches.

A fuego lento, quemándome muerto.

Recé a tu cielo sin encontrarte,

búscando tus manos heladas.

Como en las fotos que no tendré.

Pero la luna a escondidas te rescató,

sin lágrimas, deteniendo aquel llanto

de mentiras y nomeolvides lejanos.

Estás aquí. Te siento con ella....

En el momento de respirar...

ajeno a toda tormenta...

Tan pequeña y sincera como la luna.

Tan libre en la noche más misteriosa.

Caprichos de luna, pequeña mía...

Al alba espera mi vida entera....

A Martina, que tengas toda la suerte que a ella le faltó.

EL OLIVO DEL ENCINAR

COLABORACIÓN JAVIPELE-CUENTOS PARA EL CAFÉ!!!



http://cuentosparaelcafe.com/

LA TIJERA TRAPERA

No sé si es el mejor momento para escribir, pues me hierve la sangre en forma de maledicción concreta hacia nuestro honorable president. Y mi discurso es claro y sencillo: una vez más hemos vuelto a caer.
Han pasado dos días, o mejor dicho ni dos días, desde las elecciones y la fuerza mas poderosa de catalunya, la reconfortada y airosa CIU, nos acaba de penetrar en nuestro cálido culo de confianza para/por los que "siempre nos han representado tan bien en Madrid". Y bien que lo hacen sí, pues se acaban de disfrazar de peperos de tres al cuarto, recortando a diós y su puta madre con el corazón de las urnas aún caldente. Es de mal perdedor, de injuria penosa, pero lo peor es que han ganado y así te lo pagan, votante anónimo catalán. Tus aliados van a hacer que tu recibo del agua, tu billete de los transportes públicos, la gasolina de tu coche y la universidad de tus hijos te cueste, ya no el ojo de la cara que ni siquera tienes, sinó el que tienes más abajo, y Mas te acaba de hacer más grande. Expansión anal-ítica de País.. Son como se diría "La Polla Record", porque es de auténtico récord mundial, lo poco que ha tardado este gobierno en quitarse la careta, para darnos otra vez lo que nos merecemos. Tu le das cremita y el te la unta bien por toda la cara de tonto que se te ha quedado. Y además se atreven ya a poner el copago sanitario, que hasta hace tres días sentíamos en la tele en boca de su perrito faldero Durán y Lleida, que no iba en su programa electoral, ni en sus planes más próximos. Barrera sanitaria lo ha llamado el poc honorable. Copago para los que menos tienen, dice la Wikipedia. Pero como se acerca la navidad, no desesperes. El muy indeseable, sabe que como borreguitos que son todos los que lo votan como al Mesías redentor de Catalunya, ya se quitan la paga doble ellos también.Que majos y solidarios... Yo grito con clamor inmundo que no es lo mismo que a mi me quiten 900 euros que se me van antes que llegue navidad casi, que a ellos les quiten 6000 euros de su paga doble. Que coño les importa si lo tienen todo pagado!! casas, coche, cenas oficiales y su puta madre en vinagre. Nos meten en el mismo bombo a todos y encima nos dicen que tenemos que apretarnos el cinturón que ellos ya dan prou ejemplo. Yo no tengo que dar ejemplo a nadie y ahora menos que por su culpa y sus recortes hablo desde un INEM ya no virtual sino de esos que duele en la cara de lo frío que está. Que no nos metan a todos en el bombo de los ricos sin serlo.
Por suerte ya no creo en la democracía, y cada vez veo más claro que es el opio de los poderosos. Sólo hace falta sustituir el palau de la Generalitat por el portal de belén y que allí vayan los reyes del despilfarro a dejar todas sus pertenencias. Nosotros seremos las ovejitas, de aquí para allà, durmiendo al raso de la fría noche recortada. Pero junto al fuego amigo mío, los puestos están más que reservados. Ellos recaudan y callan, luego vamos mal. Muy mal.
La estampa será la misma. Veremos a toda la plana mayor de los mandatarios yendo al palco del Camp Nou gratis ( yo no dejaría entrar a nadie, que parece el congreso de los diputados el Bernabeu y la sede de Unió democrática las butacas de al lado de Rosell). Tu te mirarás por tu recortada tele, y tu tdt resintonizado, el partido de nadal Catalunya-Tunez. Trascendental y vital para el crecimiento de País. No lo digo yo en aun auge de partidismo y apología de la demagogia. Lo sentíamos hace unos días como básico en el futuro más próximo. Hacer crecer el sentimiento de país. Yo cada vez me siento más huerfano de tierra y expatriado allá donde piso. 
Daremos una imagen efectista de Catalunya al món, porque eso si que es importante, mirar de ombligo hacia afuera lo que no vemos de ombligo hacia adentro. A los nuestros, los que menos tienen, que les den, pero que sepan en USA y en la China popular que Catalunya no es España, valga'm Déu!!. Y yo les grito en sus morros: claro que es España. Solo sustituye el idioma y tendrás dos partidos E-XAC-TA-MEN-TE IGUALES. Derecha ramplona que nunca va a mirar por los intereses de la clase obrera ni la clase media. Si de ellos dependiera,  los conceptos Mutualidad, Copago, Privatización se convertiría en un compendio de privilegios para los que más tienen, como los romanos, como la una grande y libre,  como cualquier sociedad partidista y totalitarista. Basta ya de que nos tomen el pelo con las medio verdades encubiertas en eslogans electorales que luego se pasan por el forro de los cataplines. Basta ya de engañar a la gente ignorante que aún confía en la buena fe de las personas. Basta ya de mierda de politicuchos de tres al cuarto. Ahora más que nunca es hora de indignarse y de hacer algo de una puñetera vez o cada día que amanezca nos levantaremos de la cama con otra puñalada trapera en nuestra espalda, otra violación de nuestros derechos que encima habrá gente que diga: es que los otros lo dejaron muy mal, es que lo hacen por el bien de Catalunya, es que hay que ayudar....Si, pero siempre pillan los mismos y ayudan los mismos. Que hagan una Marató para ayudar a los pobres y a los que no pueden llegar a fin de mes...Ay no! que eso no se puede exportar al extranjero como imagen de lo especiales y diferentes de España que somos los catalanes!!! Una mica de realitat i sentit comú collons!!!

Estoy hasta el gorro de todos vosotros, politicuchos embaucadores, y cada día que pasa me da más por saco votar y seguiros el juego. Que la gente vote lo que quiera y disfrute o no del triunfo de los suyos, pero que no me venga nadie por favor quejándose que los medicamentos ya no son gratis o que el agua y la gasolina son robos al bolsillo de los ciudadanos.Sobretodo a los que se os ve el voto azul en la cara, y os traiciona el subconsciente en el pasado, dando como la mejor elección, al gobierno que ahora os quita el pan de encima de la mesa. Yo por mi parte no voy a quedarme quieto viendo como se va el futuro de mi familia más proxima, en manos de estos incompetentes, rastreros y viles seres que criticaban a Mou porque agrede POR LA ESPALDA al pobre "Pito" Vilanova y casualmente a pocas horas del final de la victoria de la derecha totalitarista en España, va y se ponen a la misma altura o peor que ellos.

El próximo recorte que sea en iluminación de navidad que eso si que es un auténtico gasto innecesario, porque hija mía, los reyes cada vez existen con menos fuerza, y los padres, cada vez tienen menos maneras de poder asumir ese papel.


Si nos tocan lo nuestro, nosotros responderemos.

Nunca MAS

LA FESTA NACIONAL

http://www.elperiodico.com/es/noticias/sociedad/ahora-los-correbous-1162418

Y AHORA A POR LOS CORREBOUS!!!

Escriuré clar i català perquè se m'entengui i no se'm jutgi sense coneixement de causa ni de procedència. Sóc cardoní com a molts d'altres, tot i que la meva vena vers la desigualtat i la injustícia que dicten els meus criteris morals, em fan ésser diferent i especial en tots els sentits. I així a de créixer l'home; únic, especial i per damunt de tot fidel als seus principis i la seva paraula.  I ara com a tal, no entenc res de res....


Fa uns anys (sembla un segle ja encara que no fa tant) corrien altres temps per a la lírica i la festa del toro al nostre poble; Cardona seguia sent aquell baluard de resistència pletòrica de pobres contra rics, i la paraula crisi no sabíem ni que collons signinficaba. En aquell bassal de pau i harmonia gaudíem tots plegats, vet aquí quina casualitat, amb la MORT del toro, sota l'estaca d'un TORERO i la seva PUNTILLA com a eines estimables de ser utilitzades. Eren temps  d'una plaça plena de gom a gom, sota el "tufillu" a l'ambient de la mort,  la sang fresca i del perill encarnissat de braus enormes de 600 kilos, que jugaven a ser el toro "ratón" durant els 3 dies de duració, d'aquell ring quadrat de lluïta de l'home contra la bèstia.
Però va arribar un dia, on el govern convergent de Jordi Pujol (un polític ferm en els seus principis, afí a la democristianitat més profunda) va decretar la que prohibia les corrides de toros, sota la llei de protecció dels animals del 1988-1989. Una farsa entesa com a ús de la doble moral, de retallada a la festa nacional, de treure pit a les Espanyes, i un clar exemple electoralista dedicat a les finestres de catalunya al món, perquè encara entrés amb més força el pestilent aire nacional i la malnascuda animadversió contra els catalans. Una merda ventosa que ara encara ens dura, i esquitxa de ple a les nostres galtones nacionalistes.


El rebombori va ser enorme. Jo diria que mil vegades més gran que quan ens van tancar les mines; molt pitjor que quan els nostres familiars o amics de la infància fotien el camp per buscar feïna a les seves comunitats d'origen, deixant amics, coneguts i sobretot trencada de dalt abaix, l'harmonia d'aquell poble acollidor de causes perdudes i gent de tot arreu; Molt pitjor  que les queixes davant el tancament de les urgències d'ara fa pocs dies, del nostre flamant Centre d'Assistència Primària, derivant-nos tots junts a viatjar ben contents en busca de l'ajut de la veïna Súria; com ara fa 20 anys vam fer molts miners amb la recolocació comesa degut al tancament de la  antiga mina i la seva fàbrica inutilitzada fa anys.
Però deien els romans que al poble se li ha de donar "panis et circus", o sigui pa i circ, menjar i distracció, i no era un bon pla el treure als cardonins la seva festa particular, la seva festa nacional, (els catalans donem per fet el sentiment de nació per sobre de tot ¿no? així dons em de sentir-la com la nostra festa nacional), i allò era pitjor que treure-li a un argentí el futbol de la Bombonera....
La situació va ser cruda. Com un barril de petroli en mig de la revolució obrera dels anys 60. L'alcalde, l'antic director de la meva escola, Verge del Patrocini, un socialista amb fama de seriot i reservat, més de fets més que paraules, va ser tildat molt abans de cap decissió de mil i un adjectius; molts d'ells asociats a termes com la cobardia, els collons, i els pebrots, tot ben mesclat amb la política, les seves arrels inmigrants, i coses molt més malsonants que fan ara mateix més fàstic que una altra cosa i que prefereixo guarda-les a la calaixero on dorm el meu alzheimer particular.
Tot va anar a petar al moment decissiu. Jo aguantava els platets amb mala gana situat on sempre, sobre el corral, on afina i desafina encara avui la banda municipal de Cardona, i anava veient com tothom parlava més del compte;  començaren les antigues passejades al so del Torerito i del Fuentes, tots ben abraçats però quasi sense braços. Aquell dia tot eren pancartes i circ romà. I m'en recordo perfectament d'una d'elles: ALCALDE NO ENS FALLIS!!!!
Podria inclús relatar les cares, les pintes i els gorros de palla de la gent que les duia amb orgull i quasi amenaçants m'arriscaria a dir. Tot em rebota i fa mal d'ulls dins la meva ment, perquè la majoria d'aquels vinculats a la festa, ara tenen una percepció enormement diferent dels toros, les corrides i tota la mena de propaganda pro-fascista espanyola diuen, que se't presuposa si dius que estàs a favor o en contra dels toros. Una tradició et qualifica com a membre d'una altra més fosca encara que la pell de l'animal.
El Gervasio veia amb una cara desencaixada i aliena d'aquell espectacle propi de la divina comedia, com fés el que fés acabaria jutgat pel poble. Tot i aixó, la prohibició, la multa posterior i el rebombori mediàtic que vindria, feia dies que arrelava al cap de l'antic alcalde.


L'anyorat pregoner, el Chato, deia allò de "por orden del señor alcalde, que se retire el público de la plaza, que el toro que saldrá sera de MUERTE!!!!" i tot donava lloc al resurgiment de la sensació de papallones a les grades, i d'un oooooh! d'admiració al veure sortir amb una forta embranzida el segon toro de la tarda. 
Aquell setembre, l'anomenat toro de toreig a mort, no seria d'igual color fosc que els altres dels darrers anys. Li tocaria el rebre o l'absolució final. Tot depenendria dels reclamats collons del nostre actual ex-alcalde. Els testicles del toro van ser aquella tarda molt més petits.... 
Es van desencadenar molts pases i olés trancats pels esdeveniments que estaven a punt d'esclatar,  i tota la plaça de fusta municipal,va quedar muda i quieta, com aturada en el temps,  en el precís instant on el portador del "traje de luces", va mirar enlaire cap al balcó de l'ajuntament, entre nerviós i confús buscant la mà del Gervasio. L'alcalde només es podia amagar sota el seu bigoti. Va respirar mirant al buit de la plaça impacient i va fer el gest del pulgar cap abaix, com un Cèsar conscient de perdre l'àliga de la legió amb aquella popular decissió de conseqüències tan negatives a posteriori. La plaça va ser un esclat d'alegria. Mai s'havia aplegat tanta i tanta gent esperant un aconteixement. Però va ser també el principi del final de la nostra festa nacional. El toro moria i els cavalls se l'enduïen cap al corral, just venint sota els meus peus de nen de 10 anys. La Festa Major acavaba de morir amb aquell estoc. Tothom feia una onada mental, orgiàstica, com quan estàs a punt de perdre quelcom molt estimat i un anònim salvador et retorna aquell preciós detall tan teu. S' havia fet justícia segons el poble. Poesia i fanatisme del "populacho"  a parts iguals. Pagaríem, mai més ben dit, les conseqüències com si d'un impost revolucionari es tractés. La corrida va ser total. A alguns encara els hi dura l'orgasme...


El Gervasio va marxar quan li va tocar la sort política, i n'hem tingut d'altres alcaldes i alcaldeses. Aquesta darrera quasi aconsegueix fer sortir més gent al carrer que el dia D de la mort o no d'aquell toro, quan es va ficar entre cella i cella, enmerdar el nostre poble en comptes de fer-lo sobreviure mitjançant el turisme i la bona fe de les persones. Més que un abocador de residus, vam estar a punt de patir l'abocament de la poca vida de poble que encara ens quedava, vomitan-la cap a les bòfies de darrera de l'antic i nou encara a l'actualitat, camp de fútbol del Cardona c.f.. I prou feines teníen el Graciano i els seus nens  recull pilotes, com per possar-s'hi a recollir les vergonyes alienes, en forma d'enriquiment dels de dalt, com sempre passa amb el totalitarisme i l'abús de poder.
Tot va tornar al seu lloc, i el correbou es va convertir en una pantomima de sí mateix. Una farsa on els toros ja no punxen, i els toreros fan veure que maten els animals, tot acariciant-los al mateix punt exacte on antigament punxien la seva afilada espasa. Molt semblant a aquells actes simbòlics dels antitaurins, quan es banyen en pintura vermella simulant la mort dels animals, i després atraquen el Kentucky Fried Chicken més proper de casa seva. El simbolisme, només és una manera molt light de fer lo mateix sense fer-ho. Així doncs seguim matant els toros mentalment, encara que com diuen molts al poble " nosaltres no som com a la Monumental, perquè allà els torturen i els maten, i els correbous són diferents..."
Deixeu-me dir en veu alta doncs:


SI EL CORREBOU DE CARDONA TÉ 500 ANYS D'HISTÒRIA, PORTEM 480 ANYS FENT LO MATEIX QUE ARA TOTS TROBEU COM UNA BARBARITAT I UN ACOSTAMENT AL FASCISME I AL FRANQUISME MÉS EXACERBAT.


Estic molt fart de la vena als ulls, de la palla als ulls del demés i de la falsetat com a bandera. Jo estimo el meu poble per sobre de tot, i no paro de barallar-me a Manresa quan em diuen uy la gent de Cardona, us afecta la sal allà. Em punxes al cor si em dius que ja sóc de Manresa perquè visc fa 4 anys per necessitats laborals, i contesto amb total llibertat: Sóc de Cardona i sempre ho seré. Visca Cardona!!!


Ara bé. No em vingueu a polititzar els toros, a desvirtuar les corrides associant-les a la part angosta de Catalunya, i no ens fiqueu a tots dins del sac anti-nacionalista, ni ultradretà. Per tenir la casa neta, primer passem la escombra pels baixos i treiem la pols i la merda que ens envolta a cada racó. No la tenim bruta a consciència i la seguim embrutant. Escupiu al cel a veure on cau la vostra baba...
Cardona es una vila de braus. De toreros. De pasdobles al so dels quites i dels olés d'un públic català. Som un poble de sardanes i on la gent pot opinar sempre lo que pensa dels toros. A molta gent mai els hi ha agradat la festa major, però la majoria de la gent que surt ara en defensa de no se quins drets catalanistes lícits per poder treure la monumental de Barcelona ja que tracta d'una festa nacional impròpia de Catalunya, sortiu tots ben retratats a les fotos de les cordes mentres un torero matava un toro, mentres el torejava, li clavava les banderilles i vosaltres esteu aplaudint-lo, tot mirant la mateixa corrida que ara critiqueu. Ara tots voleu que el circ romà s'acabi d'una vegada. Fa 20 anys demanaveu el cap d'aquell alcalde bigotut si se li pasava pel cap posar el pulgar mirant amunt.


La falsetat ens val per a tots plegats. Catalans, espanyols, taurins i antitaurins, però no em vingueu ara amb el conte polític i de no se quina llet d'identitat catalana, perquè una cosa és el valor de les tradicions, tan nostres i arrelades a un sentiment de país i de poble, i una altra cosa és fer-ne una lectura electoralista i de propaganda innecessària donat els temps que corren.


A mi que no em toquin un puto duro de la indemnització per tancar la plaça Monumental de Barcelona. I menys ara que només pujen els euros dels impostos i les factures. No se que fem cosntruint el nostre propi abocador de misèries humanes. Fotem pena!


Ara que la gent em vegi com un taurí, un anti sistema o lo que nassos surti de la butxaca mental del meus afins o no. Però penseu primer les coses abans de posicionar-vos d'una manera jarrai i de kale borroka, donat que la història sempre acaba per posar a lloc a les persones, i espero que jo sigui sempre fidel als meus passos i els meus pensaments, i no m'esperi al creuar el carrer de la meva vida amb una bona hòstia a la cara provinent dels meus antivs pensaments.


Visca la Festa Major de Cardona. Ho sento a qui ofengui, i n'hem a fer un café a qui em comprengui. A mi m'emociona molt tocar el Nerva amb la trompeta, tot veient els moviments de fons del torero tan a prop del toro. Si amb això sóc un fatxa, franquista, assassí d'èssers vius, anti català i mal ciutadà, doncs hauré de tornar a programar el TDT i no borrar mai més Interconomía.


Si ens toquen els correbous, ens toquen les arrels, i com a poble que só i serem ens hem de defensar. Amb respecte sí. Però amb veritat i deixant la verguenza torera a part.


Dedicat al Ricardo, per sortir a les fotos abans, ara i sempre amb la mateixa pose taurina.


Ya te aviso yo cuando toquen el Nerva.....

LA PIEL QUE HABITAS

La hipocresía mundana nos va devorando día tras día, al coger la avenida que separa el hastío de la vergüenza. Vamos dejando caer nuestros pasos, uno tras otro, sin mirar ni por ellos ni por nosotros. Son bosques de zapatos que lo inundan todo, que bañan de roces de suelas las aceras, de un confín a otro confín. Es aire viciado de desesperanza. De crisis mundiales. De asco monumental al caído de la patera negra. De rechazo al trabajo desnudo. De deshabitar la piel recién aflorada.

En el callejón de los sueños partidos por la mitad, caminas sin rumbo buscando dónde caerte muerto. Juntando vidas en tu yugo, al que te aferras mientras acabas de vomitar lo que has comido, no sea que te haga falta espacio para seguir devorando almas. Repateas la ayuda del mentor de todos, y te decantas siempre por el rojo pasión del amo de la barca. Es la decisión más fácil y digerible de todas, avanzar, restar o retroceder.  
Los avanzadores son predicadores de sueños, románticos sin gracia, idealistas empedernidos pegados a la botella de lo divino, y saqueadores de los mundos, seguros de sí mismos; los que restan se quedan mirando la vida pasar, como quién cuenta coches a través de un banco del parque de la desidia, junto a las palomas que no mensajean desde hace siglos, en la más auténtica soledad, rodeados de esa gente tan y tan realista. Allí murieron todos los males. Y los bienes. Finalmente, observan desde el final del pelotón de fusilamiento espiritual, los que retroceden: Energúmenos que vacilan bajo la excusa del mirar y abarcar cuál es su siguiente movimiento en el poker rutinario que conforma su retrasada vida. Todos en diferentes posiciones. Todos juntando ritmos de corazones solitarios. En una explosión de júbilo sin saber a dónde ir.

Repaso el sabor de la mañana que invade el recorrido de mi despertar. Con ese aire sin vicio. Limpio del malestar de la queja por soleares. En mitad de la circulación de abejas motoras, que describen su destino. Sólo se nota su zumbido, al adelantar la línea que describe la trayectoria invisible que los guía. Junto una neblina de grana y oro. Como los quites mirando al tendido, de una nueva suerte de amanecer. Soy el torero sin luces. Sin más capa de la que baña el vahído del nuevo día. Bajo el quiero y no puedo del manto de nubes, que explosionaron al nacer encima de las estrellas de la noche anterior.
Criando malvas voy hacia el vacío que no interesa más que al bolsillo de mi necesidad.

No es el paso al frente soñado. Es la auténtica mentira que nos rodea y nos abraza para empujarnos al barranco de nuestra existencia. Esa atmósfera agridulce que lleva al tonto a parafresear filosofía, y al sobrado a no encontrar más respuesta que ninguna. Soy el puto amo de mi destino y éste decide lo que hago y deshago sin tener en cuenta mi parecer; de mi depende machacar su ego con el mío propio. De tí depende dejar de suspirar o avanzar respirando de nuevo. Aire. Metáfora del viento. Muerte de humanidad.

Llegas y te vas. Alcanzas lo justito para hacer lo pactado, regresando al hogar sin sabértelo tuyo; Unas veces te ama. Otras acabas rompiendo en mil pedazos la paz sabida en él. Pintas un lienzo en tu estómago a base de bodegones de frutas y verduras,  lo maquillas repasando su trazo, con algún dulce escondido a sabiendas que lo irás a coger. Es el descanso del guerrero y la recompensa a la nada más absoluta. Somos el resto del día. Hemos logrado salir de allí. Que Diós nos bendiga por ser mejores personas.

Reza y ama. Rezas a los cuatro vientos por los tuyos, sin saber de teología, más que la impuesta por tu lugar de procedencia. Haces cuentas y no te salen, pero las cuadras a base de caprichos innecesarios para subsistir. Eres el rey del mundo. El humphrey Bogart de la verdad. Nada puede contigo. Tu sofá y tú barréis el espacio sideral que separa la tarde, del abismo negro del atardecer. 

Amor. Ese caramelo perdido en la garganta del que amas. Una delicatessen de azúcar sin algodón. Un roce de la piel deshabitada que sientes como tuya. Una atracción de feria que sube, baja y vuelve a subir. Sin duda estás en sus manos. Y él en las tuyas.


Zas. Estás muerto de miedo al despertar. Descolocado por tu cuelgue en el insconciente colectivo de la siesta. Drogado. Pinchando sin sangre en tus venas, por mantenerte dormido. No eres nada. Tan sólo un juguete en manos del cierre de tus ojos. Ahora se abren, ahora se cierran. Despierta y sigue muriendo tu día.
Un café con aroma a recién hecho y cuerpo de mujer acabada de tostar por el sol de una Colombia lejana. Es el sabor a despedida del tiempo perdido de la tarde, y la llegada del caminar ajeno. Respira. no dejes de respirar. La calle del olvido te espera si no das un paso al frente y miras cara a cara a tu destino. Debes decidir si ya te está bien tu despejada isla de mierda flotante, o es el momento más importante del día. Unos se despertaron avanzando hacia el lugar más bonito del mundo, sin saber si quiera cuál era. Pero avanzaron y el muro de su lamentación, se unió a aquél alemán a base de martillos de voluntades. Otros siguen ahí, mirando sin más. Viendo la vida pasar. Su vida. Tu vida.Nuestra vida.

Pero tu fantasma sin alma sigue podiendo contigo. Eres más triste que el peor de los entierros infantiles. Cuerpecitos sin alma. Como el que rige tu cerebro. Espavila. Es un paso. Un momento de decisión contemplativo y ya está: Deja tu cuerpo quieto y cálzate el resto de la piel.

Noche. Los ángeles negros se reunen en la playa a ver morir el día. Es una poesía new age del más allá. Cada vez más azul por el paso del calentamiento. Palpable apenas a tu vista. Eres el tuerto en la corte de los ciegos, campando a sus anchas, decidiendo dónde está la frontera del bien y del mal. Y lo peor de todo, es que te resignas a tu situación de ciudadano del mundo, sin saber cuál es tu mundo, pues sólo conoces la mentira ajena y el universo de los demás. Ese si que es importante, la casa del vecino, lo que se dice de lo que ni siquieras sabes si se dice. Vives en el caserío de la chafardería, y defiendes a la princesa del pueblo como si de su bandera dependiera el resto de tus días. Dictadura de la verdad le llamas. Auténtico goce inexplicable te susurro. Un orgasmo sin final, sin gemidos, sin vistas nubladas. Sólo se te marchitó el cerebro, pero a tí ya te está bien, mientras no te afecte nada de lo que pasa en el mundo. La mentira ajena te rige. Ceguera total.

No están. El vapor del mar se los llevó y con ellos al día, que levita en el horizonte manchándolo todo de paletas naranjas y fucsias, bailando al son de la pérdida. Como quién se decía a media vida que este año era su año, su momento más esperado. Se vanagloriaba de tener que llenar dos folios de deseos por cumplir y metas a realizar. Limar su cuerpo pasando por encima de la piel, y adquirir conocimientos que no nesecesita bajo el mantel de la moda. 
Te tiras del barranco de la ignorancia, como un nuevo grupo del facebook que dirigirá tus futuros pasos. Eres tan puro como clickar me gusta a todo lo que llegue a tus manos. Un auténtico pajillero de las redes sociales.

Se va el día y no te has enterado. Sientes un escalofrío de sueño que te deja en bavia. Es demasiado tarde. Se fue pero te sientes satisfecho de todo lo que has conseguido. Eres feliz y mañana ya es el día siguiente al de hoy. Pasado es el final de la semana y el principio del tiempo de verdad, del remate a la fábrica de conseguir vanalidades. Entonces será el momento de tu verdad. De decidir dar el paso al frente y gritar a los cuatro vientos, aquí estoy yo. Mientras tanto te mueres de miedo al verte, viendo la vida pasar y decides que el ahora nunca será el momento más oportuno para dar un giro a tu vida. Es la vida contemplativa la que te realiza y calma tu ansiedad por el mañana. Son tus verdaderos pasos desnudos que van quemándote al avanzar. Eres el asesino del carpe diem. La guadaña de tus ilusiones y esperanzas. Tu peor pesadilla eres tú. El auténtico hacedor de tu propia historia, y quien controla la piel que habitas.

OBIKE

La cabaña respira suciedad y hastío. Mientras tanto, mamá aprieta los dientes sujetando al pequeño Kamu bajo su vientre, casi flotando en el aire. Respira hondo y se dirige hacia sus otros dos pequeños, para intentar explicarles el porqué de su fuga de ese miserable estante en la nada. El porqué de iniciar una búsqueda aún más incierta si cabe, a través del desierto. Acaricia la cabeza de su preciosa hija Ikane y le sonrié casi sin dientes, para intentar calmar la tristeza que revienta los ojos de la pequeña, con punzantes lágrimas de sal. Repasa la mirada felina del hermano mayor, Obike, mientras revive sus 5 años de lacras, infecciones y pérdidas familiares, que ya casi lo han convertido en parte de la ceniza que se respira. Los abraza sin más y susurra a sus oídos que es el momento de partir hacia un sitio mejor. O peor. Ni lo saben ni quieren saberlo.

El poblado va quedando atrás, mientras Obike repasa el rastro que van dejando sus iguales al caminar. A su lado un bebé de apenas 5 meses, casi de la edad de su hermano Kamu, intenta mirar por encima de sus ojos llenos de moscas igual de hambrientas que él. No se oye más que lamento. El sol huele a basura. La noche no tardará en llegar para barrerlos a todos.

No es una marcha militar, pero aparecen de la nada cientos de soldados con las rastrera intención de robar las pocas pertenencias que les quedan. Apenas unos víveres, ropajes para poder proteger a los niños del sol y del raso del desierto...pero no. Arrasan con todo. Abusan de todo quien se opone a su paso marcial. Estan ganando una guerra sin cuartel, con la bravura del león herido y el paso de una estampida de elefantes. A lo lejos una mujer intenta proteger la caperuza de su bebe, mientras un soldado lleno de marcas en la cara, la abofetea e intenta desnudar la poca ropa que le queda a la pobre madre indefensa. Obike intenta gritar por fuera para liberar a esa mamá de su presa, para evitar otro abuso más, pensando en la suya propia. Pero su grito resuena de alma hacia adentro. Al igual que sus tripas día tras día. Gira la cara y sigue su camino. Y así sobreviven todos un día más, mirando hacia otro lado. Como Diós hizo con ellos desde el día en que nacieron. Cae la noche y absorve todo rastro de vida a su paso, dejando libres a las estrellas, que bañan la suciedad de los caminantes sí, pero con menos brillo a cada paso que estos perdonan de su llegada.

El llanto de la mañana despierta a Obike en brazos de su madre, que prosigue el caminar con Ikane a sus espaldas. Un pinchazo de realidad se le clava al pequeño en la cabeza. Kamu no está. Mamá camina ausente, con la mirada clavada hacia el vacío del desierto. Y Obike ladea su cabeza deseando encontrar al pequeño Kamu arrastrándose a gatas junto a ellos, viendo la luz de sus ojos en la caliente arena. Kamu no está. Su cuerpo sin vida yace kilometros atrás, junto al de muchos otros débiles cuerpecitos muertos por el hambre y la sed. Desearía volver para gritar su muerte, pero el calor cierra su ojos y se rinde sin más. El desierto arde en deseos de comérselos a todos....

La madre revienta de un golpe seco en la arena al ver a lo lejos la llegada al campamento de refugiados. Junto a ella caen Ikane y Obike, rebotando y muertos de frío por el insoportable calor ácido del desierto. Exhalan los tres alientos secos en busca de la humedad perdida y casi sin poder hablar, Obike, se abraza a mamá en un gesto de agradecimiento infinito, de amor insuperable, pero la mujer no reacciona y el pequeño patea el cuerpo de su matriarca, sin obtener respuesta alguna. Intenta encontrar compañía que le ayude a socorrerla, pero junto a él solo resta asustada la pequeña Ikane, que ni tan sólo atina con sus ojos para llorar en ese momento. Obike alza la vista y empieza a correr absorto en un sentimiento, su mamá, la madre que tuvo que abandonar a su bebé recién nacido en la nada del desierto, y seguir adelante por sus otros dos hijos; la mujer que acababa de llegar a su destino sacrificando su propia vida. No está dispuesto a perderla. Corre y corre, hasta que a lo lejos, Ikane ve desaparecer a su hermano y abrazada a su madre rompe por fin a llorar.

Obike grita con todas sus fuerzas: ayuda!. El campamento está abarrotado de gente moribunda. Hay niños caídos en el suelo esperando su turno para que alguno de los médicos voluntarios los pueda revisar. Junto a las tiendas cientos de caminantes lloran juntos y rezan la pérdida de sus seres queridos, sin maldecir a nadie, sin culpar más que a su destino de todo ese sufrimiento sin fín. La ayuda era mucha, pero la avalancha la ha convertido en escasa. Un cooperante se avalanza junto a un jeep de la guerrilla, enfrentándose a uno de ellos que intenta robar la ayuda humanitaria. Uno de los capos le apunta a la cabeza con un arma, y entre la maleza decenas de refugiados se apoderan del vehículo en unos segundos, griténdoles que se vayan de allí, que esa no es la penosa guerra que defienden librar.
Todo se está convirtiendo en nada. Obike se sienta llorando desesperado al ver la ausencia de respuesta a sus plegarias. Pero junto a una madre moribunda, una pequeña niña de cabellos marrones dorados, le da su mano y le conduce hasta uno de los médicos que están dormitando recuperando el aliento. Obike repasa su cara extrañado por el color blanquecino de la misma, y la acaricia mirando de despertar a ese ser de sus sueño, suplicando ayuda divina. Unos ojos azules se abren extrañados y el jóven pregunta a la niña que sucede, pues la conoce de llevar días allí. La pequeña solo puede decir:
               Su mamá muere como la mía....ayúdalo a él....

El joven médico corre junto a Obike hacia las dunas que separan el campamento del desierto, hacia el cuerno de África. Los pasos se hacen eternos para el niño, pero vuela al lado del hombre de blanco. Obike resbala y ve a lo lejos, como el extraño de ojos azules está llegando a su mamá. Observa como Ikane, sin entender nada, acompaña a su salvador con Mamá ya en brazos. Sonríe por dentro, porque por fuera hace años ya que no le sale. Mientras tanto su alma no sabe qué camino elegir para seguir avanzando: Me falta el aire. Dónde está Kamu? Sacadme de aquí....

Obike se despierta sobresaltado. Observa a la pequeña Ikane sonriente jugando con otros niños de su edad, ajena a todo lo que sucede desierto hacia afuera. Se siente libre. Una felicidad absurda piensa el niño notándose arropado. No tiene fuerzas para nada, pero sabe que una mujer lo abraza y lo mece mientras suena una vieja canción africana que cantaba mamá:

"Duerme luna, duerma ya
en tu suave despertar.
En el mundo de los vivos,
nunca dejes de brillar...
A los niños y a las niñas,
savia nueva dejarás.
Del confín de los ancestros,
trae las mieles de la paz..."

No es la voz de su mamá. No siente esa harmonía del latido de su corazón. No la siente viva en su interior.
Mamá se ha ido poniendo a sus dos pequeños a salvo. Faltó uno. Ahora cuidará de él. Y eso le impide llorar. Tanto esfuerzo merecía otro final, así que, lentamente, sube la mirada hacia esa desconocida hermosa y le  susurra casi sin fuerzas:  "gracias"


Ésta no es una historia real. Es un cuento de mentira lleno de verdades por todas partes. La realidad que se vive en África y en otros lugares del mundo es mucho peor, y supera con creces la ficción. Miles de personas se quedan a mitad de camino. Son granitos negros de arena que se mezclan con los otros, dorados al viento y majestuosos a medidas que arrasan con vidas ajenas. Las familias abandonan a sus bebes muertos, o inclusos deciden hacerlo para poder salvar a sus otros hijos más grandes, más formados y más capaces de sobrevivir. Aún así muchos ni lo consiguen, y otros en cambio tienen la fortaleza suficiente para llegar a la meta sólos, vagando sin rumbo, con ganas de vivir y poco más en la mochila del peregrino.
Los campamentos estás desabastecidos y abarrotados de gente. No hay comida ni agua para todos. Todo está demasiado racionado y muere gente todos los días. La guerrilla intenta sacar beneficio de toda la ayuda que se envía desde los países afortunados para nacer. Quieren abastecerse de alimentos para ellos mismos o para luego revenderlos. Violan a las mujeres y a las niñas. Matan por matar, porque obtienen un orgasmo sujetando un fúsil de asalto. Fusiles que no fabricaron ellos por cierto. Dan pena. Pero no estos camorristas de mierda no. Da lástima esta pobre gente muriendo sin más, perdiendo a madres, padres e hijos por el camino, y levantándose para seguir adelante. Para llegar al oasis del campamento. Allí unos cuidan de los otros. Los niños olvidan. Pero lo peor es que la sociedad también. Los gobiernos han aprendido muy bien a cambiar de canal y poner el fútbol, y la gente que no tenemos ese poder, pues luchamos como podemos, con poquita cosa, pero que almenos es eso, acción. La acción provoca reacción, y si tenemos una idea podremos cambiar el mundo. Sólo es cuestión de conciencia y sé que de leer ésto no va a haber una cadena reaccionaria de ferviente seguimiento, pues las cosas igual se leen que se olvidan, a no ser que se te marquen en la niña de tus ojos. A mí me duelen los ojos al ver los niños muertos del hambre. Una conjuntivitis humanitaria le llamo. Es el mismo dolor que me produce ver 1 millón y medio de personas, escuchando el discurso del líder de una secta como el cristianismo decir a la juventud que viva de la humildad y la decencia, mientras ellos viven en el lujo mas demoníaco. Me duelen los ojos desde hace 7 días pero éstos ya se acaban y África sigue viva. De momento.


Por un momento ponéos en la piel de perder a un bebé por hambre, a vuestra madre teniendo 3 y 5 años, y estar en el culo del mundo sin nada más que vuestra piel encima. De suceder aquí sería el peor de los males. Sucediendo allí, no veo diferencia alguna.

No te quedes de manos cruzadas cambiando tú también de canal y reacciona. Obike, Ikane, Kamu y miles de niños y madres más te lo agradecerán.

Gracias

Y SIN EMBARGO TE QUIERO

De sobra sabes, que eres la primera
Que no miento, si juro que daría
Por tí la vida entera
Por tí la vida entera
Y sin embargo, un rato cada día
Ya ves, te engañaría con cualquiera
te cambiaría por cualquiera.
Mitad arrepentido y encantado,
de haberme conocido lo confieso,
Tú que tanto has besado.
Tú que tanto me has enseñado.
Sabes mejor que yo que hasta los huesos,
sólo calan los besos que no has dado,
Los labios del pecado.
Porque una casa sin tí es una embajada.
El pasillo de un tren de madrugada.
Un laberinto sin luz y vino tinto.
Un velo de alquitrán en la mirada.

Y me envenenan los besos que voy dando.
Y sin embargo cuando duermo sin tí, contigo sueño.
Y con todo si duermes a mi lado.
Y si te vas, me voy por los tejados

como un gato sin dueño. 

Perdido en el pañuelo de amarguras,
que empaña sin mancharla tu hermosura.  

No debería contarlo y sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel,
y a media noche encargo,
un buen champan francés.
Y cenar con velitas para dos,
siempre es con otra, amor nunca contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin tí es una oficina.
Un teléfono ardiendo en la cabina.
Una palmera en el museo de cera.
Un éxodo de oscuras golondrinas.

Y cuando duermes hay fiesta en la cocina.
Y bailes sin orquesta,
Y ramos de rosas con espinas.
Pero dos no es igual que uno más uno.
Y el lunes al café del desayuno,
vuelve la guerra fría.
Y el cielo de tu boca: el purgatorio
Y el dormitorio: el pan de cada día

Y me envenenan los besos que voy dando....

Voy sin ganas camino de la panadería. Ausente de vida y caminando sin piernas. A solas conmigo, recorro las aceras grises y los tibios semáforos me separan del mundanal ruido. Junto al verde esperanza que muestra el camino de los coches, me detiene un rojo ácido de una fotografía de una pareja de ancianos, absortos del vahído del atardecer; de pelo cano y sonrisa eterna él. No se acaba el azul de los ojos de ella...

Ese es el grabado que refleja la luz del alba cuando me despierto todas las mañanas. Una frase que escribe en la pared que hay junto al olvido del día anterior: enamorarme, ver crecer a mis hijos, y descansar juntos viendo reir a nuestros nietos.

El amor. Una de las verdades más dolorosas, pero la mejor de las mentiras de alcoba posibles. La excusa perfecta de los miedos propios y ajenos. Una canción recién descubierta. Cientos de notas grabadas en tu pecho, por la mujer que se va...

Es imposible calificar el sentimiento que se tiene al enamorarse. los científicos lo denomina descarga de endorfinas, y añaden miles de inas más. Son las culpable de hacernos resurgir del pozo de las lamentaciones, de realzar nuestro ego, a cotas imposibles de asumir por ningún otro sustantivo. Nos crece la oda a los ojos de quién nos mira; nace el apego emocional; mueres de ganas por navegar a mar abierto, aún sin saber nadar... 
En este nuevo descubrimiento, rozas una costumbre enacerbada que separa la línea del bien y el mal:  el sentimiento de pérdida futura, el egoismo natural de nuestra posesión verdadera. Un auténtico drama sin fecha en el calendario, pero abriendo el despacho privado de nuestro corazón, al miedo.

Los seres humanos no somos racionales. Ni tan sólo nos acercamos de lejos, a la espiritualidad marcada por los cánones ancestrales. Y como abrelatas de todo ese universo, descansa dormida la pasión y el sentimiento,  las verdaderas escaleras mecánicas, que nos arrastran arriba y abajo dependiendo de nuestro destino y su casualidad. Causalidad más bien dicho. Toda causa reflejaría un efecto en nosotros mismos, y un rebote en nuestros iguales, esos seres queridos, familia o esa persona acabada de llegar vía enamoramiento, a nuestro círculo de confianza.

De la sudoración sensual de las primeras gotas de amor, damos un salto al tener claro desde que nacimos, que esa es la persona que nos esperaba junto a un viejo puente de nuestro París imaginario. Nos juramos que es ella la elegida por el destino, después de tanto tiempo esperando. Dibujamos juntos hijos imaginarios a la voz de ya, junto a las nubes y planificamos un futuro inexistente, junto a casas compartidas, cuentas bancarias a nombres de los dos, dejando que el actual presente, se vaya consumiendo sin darnos cuenta, sin ver como nos abrasa de los pies a la cabeza. Nuestra fumada emocional es tan grande, que solo nos percatamos de eso, del Amor. Es el summum de la felicidad, llevada a un extremo lapidario. De ahí nadie nos mueve, y no va a poder llevarnos del lado del ser querido, ni una tormenta tropical familiar, un alud de contratiempos, o el mayor tsunami de consejos del mal ajeno puertas afuera.
 Es tu tótem. Tu vida. Tu siguiente paso a seguir. tu mano junto a su mano sin esperar tortazo alguno. Y quizás llegue o no. Tal vez sigues adelante. Ni ese vuestro amor, lo sabe ya. Una pareja de dos...

Las parejas no se describen siguiendo una línea editorial que las dibuje, Ni siquiera el paso de los años hace que encontremos una igual a la otra. No son mejor ni peor que tú y tu ser amado. Son tan diferentes a tí, que sois iguales desde el punto de vista de una escala óptica diferente.
Siempre nos creemos mejor a los demás. Así que imagínate junto a una persona a tu lado que opine igual que tú. Un ser celestial capaz de derribar todos los qués o quién se atrevan se oponerse a tu paso. Es el máximo exponente de la fuerza del amor: el conjunto. ¿Inseparable e indiosociable? Puede, no debe...

Hay parejas perfectas. Esas que a los ojos del mundo, convierten su amor en una conexión mística, una experiencia religiosa. Son esos amoríos que inexplicablemente se acaban muriendo por dentro, cuando nadie los ve. Gente afín desde los 14 años, que se desenamoran a los 30. Es un amor puro y limpio por la simple explicación de lo desconocido: Son novios por decreto desde la adolescencia, y sólo conocen esas susodichas almas cercanas; no es tanto haberse perdio el mundo amoroso, no. Han vivido su nube particular. Y a veces hasta les va bien y no deja de causarme sorpresa y admiración, a partes iguales.
Encontramos amigos que se aman. Son esos patrocinados por la marca durex, y no es una pareja mal vista, no. Al contrario. Es el deseo por encima de todo, y el sexo marcando el ritmo de la relación. Respetable y asumible. A mi, me desencadenaría sentimientos con el simple roce de la piel. A ellos precisamente ese roce les produce lo contrario al amor: Hurticaria sentimental...

Las parejas más indescriptibles son las eternas. Ella, con una pose de Audrey Hepburn eterna. Él, un James Stewart de mirada infinita. Son los que tomaron esa fotografía con la que me topé mientras pedía anochecer. Ellos pasaron el relevo a los otros. O quizás, en la mano los anteriores llevaban el revelado original. Nunca lo sabremos. No se nada más que se quieren y se respetan desde siempre. Se dicen enamorados para siempre... pero cada día que pasa, veo más imposible crecer enamorado y enamoréndome, porque puedo darlo todo queriendo cada día un poco más. Es la manera de amar para siempre. Desde siempre. Con mis ojos eso sí...

Parejas aparte, no es fácil avanzar sorteando miedos y prejucios. No lanzas un chasquido a esa mujer que te acompaña, y ella acude junto a tu lecho, para no moverse jamás de allí. No se arrodilla a escuchar tus súplicas contemplativas. No. El amor te pone muchas zancadillas a traición. Te mata cuando menos te lo esperas. Alza su guadaña para herirte de muerte, y tú no te das ni cuenta de ello. Mientras tanto, yaces en el suelo de tu amargura, viendo correr la sangre del sentimiento por tu cara.
Otras veces, ves venir al traspiés pero haces como si no fuera contigo y das media vuelta. Te paseas junto a él, observando como lleva tu nombre escrito en su mano. De reojo observas una lista de futuras rupturas de corazón, y silbas pensando que a tí nunca te va a tocar. Te reconoces fuerte. Tu pareja te ama.  Eres su Diós de ébano, su moratoria final, su luz de la mañana. Así descuidas redescubrirle el porqué de vuestro nacimiento amoroso. Y eso te condena al suicidio pasional. Te vence la desidia. Le vence la apatia. Mueres en vida. Ya no tienes su corazón...

Entonces descubres el infierno bajo el mismo techo. Te mueres por irte de casa a tomar aire puro, sin ese vício de conocer los defectos de tu mujer. Sin que ella revele con su mirada, cada detalle de tu alma. Necesitas salir de la espiral de sentirte atrapado por ese amor que os predicáis, simplemente para beberte el jugo de la savia nueva, esa que hace renacer la calma dentro de tí. Entonces si puedes retomar la calma, para empezar de nuevo el día. Eso es el desamor, a mi entender: Un estallido de odio bajo la más mínima excusa que nos sirva para explotar.
No puedo vivir sin tí pero contigo tampoco.....

Acaso, ¿Existe alguien deshumanizado en este aspecto? ¿Quién osa aguantar enamorado eternamente? 
Desde esta visión amorosa, nadie está incluído. No hay hombre rezando todo el dia el padrenuestro de su amada y nada más. Yo no los conozco. Podemos querer para siempre a una persona. Alimentar ese amor, cada vez con más fuerza. Ser la única ola que baña todos los baches de la vida. Pero debemos comernos las etapas a sorbitos pequeños. Saborear el enamoramiento, y pasar al planteamiento siguiente. Y así, en un sucesivo edificio de mil plantas, que nos conduzcan a la imagen final. A esa fotografía que enmarca el cuadro de mi mesita de noche.

Dice el poeta Sabina, cuando describe la canción que sentís o habéis sentido, que ese hombre es capaz de auyentar los fantasmas del desamor, yéndose junto a otro cuerpo caliente de mujer. Compartiendo el desaire en brazos de otra desamada. Es su manera de llevar a cabo el golpe de estado, en la cara de los días desavenidos con su pareja. Un zumbido ajeno que no sería yo capaz de dar. Me horroriza ver como se aleja todo lo que he conseguido, a base de esperar y saber probar labios ajenos. A base de zarpazos de niñas que no eran para mí. Y también sabiéndome inadecuado yo para ellas.
Esta melodía de Joaquín se convierte en una letra que nos canta: Tan importante eres mi vida, que huyo de tí para poder compartir con otra, todo lo que nunca soy capaz pedirte ni darte, cuando descansas cerca de mí. Y creo que además, describe muchos de los sentimientos que nadie dice ni reconoce puertas afuera, ya que se sienten perfectos a los ojos de Cupido. Les puede aparentarse guapos, frente al asumirse feos en muchos aspectos matrimoniales.

Yo me siento a ratos guapo y ratos horrible frente al espejo de la rutina. Me gusto imperfecto y la perfección, me da más que miedo. Acepto los defectos de mi mujer y aprendo a creerla, cuando ella me susurra que le gusto tal y como soy. Con mis esperanzas y mis dudas sobre el crecer. Con mi traje de hombre, visto desde la maleza de un niño de ojos grandes. La quiero y me quiere. No nos importa el sabor del mañana, si en el ahora estamos los dos juntos.

Ese es el verdadero amor de mis palabras. El que va creciendo a través de los años y suma derrotas victorias, a partes iguales. Sin enamorarse cada día más el uno del otro, no. Aprendiendo a quererse un poco más si cabe, cada segundo que consume nuestra vida en común. En pareja. Para siempre. Hasta perder el color de la fotografía....o como dice la canción:

-A veces te mataría, y otras en cambio te quiero comer.  Amaral

-Ay amor que vienes tal como te vas, enseñando bien los dientes, al marcharte y al llegar.  Revólver

 -Por una caricia tuya, toco el cielo con las manos...pero se que si te marchas, besaré el suelo otra vez...  Luz Casal (Carlos Goñi)

-Dime si tu te vas, dime cariño mío... quien me va a curar el corazón partío...  Alejandro Sanz

-Es por tí que veo ríos, donde sólo hay asfaltos...  Cómplices

-T'estimo, i et sóc gelós; que el poc que valc m'ho nego, si em negues la tendresa...  Lluís Llach

-Però sovint en fer-se fosc, de lluny m'arriba una canço. Velles notes, vells records... velles paraules d'amor.  Joan Manuel Serrat

-Si em dius adéu, vull que el dia et sigui net i clar.Que cap ocell trenqui l'harmonia del seu cant... que tinguis sort i que trobis el que t'ha mancat en mi.  Lluís Llach

-Contamíname. Pero no con el humo que asfixia el aire. Ven, pero sí con tus ojos y con tus bailes. Ven, pero no con la rabia y los malos sueños. Ven, pero si con los labios que anuncian besos.  Pedro Guerra

-Quédate a dormir. Es todo lo que quiero en esta vida insana. Quédate a dormir. Que pasen 30 años antes de mañana.  M-clan

-Y morirme contigo si me matas. Y matarme contigo si te mueres. Porque el amor cuando no muere mata. Porque amores que matan nunca mueren.  Joaquín Sabina

-Y quizás no sea mejor que las demás, pero yo siempre la encuentro cuando la quiero encontrar.... Me hace sentir como un hombre cuando sé que está ahí. Ella es y sera todo para mí...  Revólver

-Y correr dicen que es cosa de cobardes, pero todos somos carne de cañón. Yo lo soy, y no me importa confesar que más que nadie. Pero aquí quien no es cobarde por amor.... Pero aquí quien no es cobarde por amor...  Revólver